lamenta-se a tinta cor pedra
neste ìmpeto sujeito de dor,
que poder das asas com fome
da boca que arde Sol
é no tornar lento
que me libertas(filiformes sons
acutilam a memória)
e o que restam
da magnitude das palavras
sao
o teu sossego nos meus lábios.
Subscrever:
Enviar feedback (Atom)
Sem comentários:
Enviar um comentário